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Le Jeu du Je
Faire le silence,
Accueillir,
Sans jugement, ce qui advient,
Regard du cœur,
Yeux d'amour,
Vierge, anges, compas, lignes, ou tâches,
L'histoire s'écrit,
A mon insu,
Histoire des hommes,
Histoire de foi,
Histoire d'avant le temps,
Oubliées, engrammées,
Ressurgies sous ma mémoire,
Archaïque,
Prégnante.
Fragments
Création papillon,
Mes doigts volent, mes yeux courent,
Parcourent les espaces des toiles,
Qui s'enchaînent et me libèrent.
Silence dedans pour lumière dehors,
Jeu du je,
Les images s'imposent,
Parfois se refusent,
Et se placent, seules,
Rythme des œuvres,
Sens caché,
Je me tais…
Calligraphies
Créations subtiles, faites avec une attention extrême à ce qui naît sous les mains, légèreté, gravité, silence, retenue et enfin étonnement de ce qui apparaît.
J'en suis l'accoucheuse, attentionnée, précise.
Actrice de l'abandon, du lâcher, juste assez présente pour apporter mon regard et mon geste, l'ego est remisé ni trop, ni trop peu, pour que la poésie s'exprime, musique ciselée.
Les voiles, l'épure, les reliquats d'images, le sens, les portes ouvertes, l'infini et l'intime se rejoignent.
Simplicité apparente d'œuvres complexes, rythmées, dépouillées et foisonnantes, elles portent leur contradiction, celle de l'Etre humain, entre pudeur et expression, entre le moi et la disparition, elles disent sans dire, et ne révèlent que ce que l'on est prêt à y lire.
Quelle est la vraie part de l'artiste dans l'œuvre, je ne parle pas du geste qui reste un élément très personnel, du savoir faire, mais de cette fameuse inspiration, de cette part universelle qui lui donne une portée particulière, voire unique.
C'est cette partie-là qu'il est difficile de maîtriser, elle nous échappe, et requiert patience, extrême attention, subtilité, celle de la reconnaissance de l'instant où émerge du fond de notre être une petite voix, un souffle, un mouvement que notre corps doit relayer.
À ce moment, il faut abandon total et absolu, lâcher, et confiance…
Sans vigilance, tout ceci serait pourtant vain.
Quelle quadrature du cercle.
L'artiste se nourrit de rêve, de pensée flottante, libre, voyageuse, elle doit circuler comme une libellule, ne pas rencontrer d'obstacle, se nourrir de l'air du temps, d'émotions, de doutes, de sensations, de douleurs aussi.
Poésie de l'âme, temps suspendu, voyage intérieur et sans frontière, dans un espace ouvert, sans jugement, sans frein.
Le pouvoir des mots
Il faut bien recommencer,
Tirer un fil, même minuscule et si tenir…
Parfois c'est difficile de s'y coller,
Alors c'est le papier qui s'y colle.
Papier de soie si fragile, transparent,
Il n'y a rien à cacher…
Des textes, des poèmes, très abstraits,
Tellement éludés qu'ils frôlent l'absence…
Des poèmes de silence
Où les mots pudiques se cachent derrière des images,
Des textes désoeuvrés qui résonnent dans nos cœurs,
Des mots à lire et à relire avant qu'ils ne se livrent.
Des mots à notre insu, des mots de mystère,
Des mots à double fond.
Je les libère, je leur fais confiance,
Ils s'organisent dans mon espace intérieur,
Trouvent un chemin entre mes peurs,
Et me livrent leurs secrets.
Je tombe en leur pouvoir, ils me gouvernent un instant,
Puis s'envolent,
Et m'emmènent avec eux dans une drôle de ronde.
Ange de passion
Rouge sang,
Sur cristal de soie,
Le feu de glace.
Me brûle,
Corps étreint,
Apparition,
Disparition.
C'est la ronde des anges,
Regards croisés,
Attente, fusion,
Dans la distance,
La convergence.
L'embrasement
De mes sens.
Lancinant,
Le tango hante mes gestes,
Repli, avancée,
Tout s'enchaîne,
En volupté.
Rythme sans fin,
C'est la danse des anges
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